Como decíamos ayer... aunque ayer, fuera hace mucho tiempo.

Yo escribo, porque si no me hubiera muerto, para buscar el sentido de la existencia

Comienzo estas letras con un frase que marca un antes y un después pero sobre todo una continuidad, y supongo que así es la vida, puntos y seguido que marcan un antes y un después pero sobre todo un camino que nos lleva a ser alguien en el mundo, o en nosotros mismos.

Puede que los mejores,  o mejor dicho ,los verdaderos escritores , los que lo hacen para expresar, para llegar  al mundo y a ellos mismos, puedan pasarse días, noches, meses, inclusive años sin que una palabra sea suspirada hacia el exterior.

 A veces los escritores están llenos de puede... o no... quizás no sean los escritores sino las personas que se encuentran detrás de los libros y esa fachada  los que no se atreven , no saben o no quieren afirmar nada en la vida. A lo mejor entre ellos me encontraba yo, sin verlo como algo malo, mis textos y mi vida estaban rebosantes de  "quizás" ensombrecidos por la realidad.

¿Son las personas depresivas , solitarias , creadoras o mentirosas , personas de "puede"? , ¿ Porqué lo hacemos? , ¿Nos gusta guardarnos las espaldas para no errar en el intento de vivir?, ¿Tenemos algo claro en la vida?. Y si es así, ¿ Porqué  no nos atrevemos a llevarlo a cabo con seguridad?

Somos algo mas que letras en un cuaderno viejo, cada persona es un conjunto de pequeños sueños y ambiciones inconfesables ,  temerosos de ser tomados por locos.Y esta loca no iba a ser menos... Me apasionaba la moda, las texturas, los colores, el combinar cinturones, zapatos , bolsos y formas de llevar todo ello..

A veces parecía un mundo frívolo, pero creo que todos los mundos son tenebrosos si no se pone el alma y el corazón en ellos, todas las profesiones y pasatiempos lo son si detrás no hay alguien que tenga una sonrisa o la capacidad para abrazarnos con la piel o la mirada tras un mostrador, camilla o mesa de despacho.... lo llaman humanidad.

Y tras mi afición a la moda encontraba un espacio demasiado parecido a la realidad, un lugar que no me aportaba buenas vibraciones al salir de mi  mente, los diseños se perdían cuando al expresar , la mirada critica de la gente traspasaba la barrera de la ilusión y rompía con lo que se podría llamar don.

Por ello, la escritura nos salva a tantos de nuestra realidad , de nuestra profesión... pero sobretodo de nuestro alrededor. 

En ella las criticas no están permitidas a lo que se cuenta sino a la forma de hacerlo y eso la salva , la hace verdadera, pura , sencilla , carismática incluso... humana, más humana que muchas personas que se encuentran dentro de dicha definición.

Pero volviendo a nuestro trayecto observamos de donde venimos y a donde queremos llegar, la metáfora mas parecida quizás sea un tren , cuando nos subimos  las piernas nos tiemblan , queremos subir, pero no sabemos lo que allí se encuentra, no sabemos cual es nuestro destino cuando no podemos controlarlo , cuando no está en nuestras manos... y nos encontraremos personas nuevas, seres que nos darán una nueva experiencia si sabemos verlos y no solo mirar , recuerdo una chica joven, con el pelo corto, con ropa de los años sesenta , dentro de una apariencia dulce, parecía una simple  niña bien vestida, no sé su nombre, pero vi en ella alegría, entusiasmo, juventud, música, incluso... inocencia e ilusión . Y es tan bonito ver cuando tenemos un pañuelo negro a nuestras espaldas que nos hace ser sombríos....y  es en ese instante, cuando dejamos de controlar, cuando dejamos de tirar de la cuerda , cuando nos encontramos con nosotros mismos , en el abismo, solo nosotros nos podemos salvar.

Da igual cuantas personas nos sigan, y observen desde fuera porque en ese instante solo estamos nosotros contra la incapacidad para resolver el dilema que se nos presenta.Desde abajo te gritaran lo que tienes que hacer, o lo que deberías pero solo tú , estas allí arriba, solo tu puedes mover un pie hacia el infierno o hacia el cielo y solo tu vas a estar detrás del mas allá donde hayas decidido caer.

El dolor es inmenso casi tanto como cuando empezaste en esto, casi tanto como cuando las letras las escribías para salvarte del infierno que  en  la realidad se había hecho presente, y es que a veces mientras andamos , se nos olvida el infierno del que hemos logrado salir y solo pensamos en el que puede estar por venir.

¿Es nuestra mente la que nos traiciona ? Hace tiempo me dijeron que la mente es nuestro mejor arma y que hay que saber dispararla... si es así , ¿cuando empezamos con las clases?

Porque la mía debe tener polvo de tan poco usarla.

He salido del abismo, y antes de volver a él prefiero tener mi arma más poderosa preparada.

Llamaré a esa joven chica que conocí en el tren , amapola por su frescura y color , la llamaré cereza por su vitalidad y picardía... y esa chica deberá quedarse dentro de mi hasta que alguien nuevo vuelva a sacudir mi realidad.

Es posible que no logre quitarme el demonio que se instala  detrás de mi , pero es más posible , que la niña que un día vistió de luto , llene de luz a la mujer que con colores hoy se  intenta vestir.